Yo, Zurda

Quiero divertirme. De verdad que quiero. Y pasármelo bien.

Igual es verdad que estoy llena de un rencor recalentado que amenaza con estallar. Igual en cualquier momento nos vamos todos a la mierda en un ataque de ira apocalíptico.

Me da miedo no conocerme. No me conozco.

Veo a Elphaba tras un cristal. Veo lo que otros ven que es ella, no lo que realmente es. Cómo la ve Glinda, cómo la ve Fiyero, cómo la ve Boq. Ella no muestra más de lo estrictamente necesario.

A veces pienso. Me gustaría saber cómo soy. Pero saber cómo soy realmente, no la cara que ponga en ese momento concreto y con esa persona en concreto.

Para con cada persona, una cara. Una historia, la que quieran (o no quieran) oír. No es inventiva, es camuflaje. Es supervivencia.

Pero ahora no quiero resguardarme más. Quiero mojarme. Y quemarme.

Ojalá supiera ser como soy.

Le dan el Nobel a un presidente virgen en esto de tomar decisiones apabullantes, y va y nos sale con lo que nos salía el predecesor, el odiado George Bush. Ya empieza con advertencias a Irán, y además ignora la salud de la Tierra, poniéndose a la altura de “Dear Mr President”. No me malinterpretéis, no soy de las que sueltan rollos pacifistas, aunque es verdad que a veces me sale la vena ecologista, y como Pink, tampoco estoy ciega, que historias de contaminación y mierdas peores tenemos en todas partes, no sólo en EEUU. Yo no creo en la paz. Creo que es posible un hábitat saludable para todos los bichitos del mundo, pero la paz es totalmente utópica. Podemos irnos a vivir a chozas hechas de excrementos de animales y palitos, pero seguirán existiendo los homicidios. La gente morirá por cosas absurdas, por celos, por perversiones, por aspiraciones. SOMOS ASÍ. Cuándo os vais a dar cuenta. Es nuestra naturaleza. Por muy apetitoso que sea un premio Nobel, la hegemonía mundial siempre tira más.

La gente castiga a los asesinos con algo peor que la pena impuesta; difunden sus fotos y sus infancias en los medios y advierten de sus naturalezas malignas, como si no tuvieran sentimientos. “Quédate con su cara y pásalo, porque es un violador y vive en la zona, y seguramente vuelva a intentarlo”. “Sus padres le maltrataban. Su padre bebía y su madre se chutaba. Él empezó a drogarse con nueve años, y a delinquir con diez”. “Se ha echado una novia en la cárcel. ¿Cómo puede alguien querer a una persona así?”. Panda de cotillas. Lo único que importa es que han hecho algo mal. Que han matado, violado, robado, sobornado. Me da igual que se haya gastado el dinero en prostitutas o que su mujer y sus hijos ya no quieran saber nada de él. Eso da igual. No importa. Es como si al hacer algo mal dejaran de tener derechos. Te tienen expuesto en la plaza del pueblo atado al cepo y los plebeyos analfabetos te lanzan repollos putrefactos. No hay derecho. Aunque seas el mayor delincuente conocido. SON PERSONAS, y a lo mejor fueron niños solitarios de pequeños, pero esgrimir ese argumento como válido para descalificar a una persona es ser muy ruin. Es dar un golpe muy bajo.

Que en este país la justicia es una mierda, está claro, pero de eso los delincuentes no tienen la culpa.

Fer. Se llamaba Fer. Y se llama, de hecho, que no se ha muerto, que me los encuentro (a él y a su eterna novia) demasiado últimamente. Llevan saliendo desde los inicios de la Humanidad; estos se casan. Van a ser los nuevos Enkil y Akasha, aunque en versión pastelosa y con una fruta escarchada en las frentes.

Sueño cosas raras. Pensaba que se me había pasado ya eso de tener pesadillas de loca. Que me apunto al casting de Saw y luego tiro a una tía por la ventana de la biblioteca porque me ha robado la carpeta. Ya ves tú, morir por unos apuntes, y encima, por unos apuntes míos. Pobre chica. La eterna calle cuesta arriba que no se acaba nunca. Andando es una paliza mortal. La calle se parecía a la de la entrevista horrible del Día, General Ricardos a la izquierda según subes, a la altura del metro Oporto. Tenía las mismas zanjas y la misma inclinación que te hace querer dejarte caer hacia atrás. Y yo subía sin rumbo y el paisaje seguía siendo el mismo y me dolían las piernas igual que el otro día, cuando llegaba tarde a Historia y me monté en el primer bus para subir corriendo.

Hace un par de días me di cuenta de que no podía respirar. Había bajado corriendo las escaleras del metro y no me entraba aire por ningún sitio. Disminuí la velocidad pero seguía sin poder respirar. No quiero volver al inhalador maldito. Así que aquí no ha pasado nada. El deporte es malo, solamente eso. Si tengo que llegar tarde lo haré. Es preferible llegar tarde que llegar pronto y azul.

Y al final era la fuente de alimentación. Again. La próxima fuente de alimentación que se me rompa se la meto a la zorra esa por el ano. Maldita ojos de huevo. Se cree muy guapa con sus labios de besugo, pero yo sé la verdad. Que está ahí no porque sea buena en lo que hace, es que es la hermana del dueño. Y además, seguro que practican el incesto. Válgame, lo que tiene escribir sin censura previa.

Hoy, Susanna Griso ha intentado conmoverme. Me ha enseñado las penurias por las que pasa una mujer con sus dos hijos, que a falta de medios han tenido que recurrir al okupismo para poder vivir dignamente. La famosa “patada a la puerta”. Por lo visto son unos pisos de protección oficial que el ayuntamiento de no sé muy bien dónde no ha puesto todavía a disposición de nadie, como si quisiera que esos pisos se murieran de asco, abandonados y solos, cual anciano en una gasolinera. Esta señora decía, con mucha educación y mucho respeto, que está dispuesta a pagarle un alquiler al ayuntamiento por ese piso, y que de hecho, ya paga agua y gas. Es más, por lo visto en cuanto entró a okupar el piso, fue a la comisaría y se denunció a sí misma porque no quería vivir de forma ilegal.

A mí todo esto me parece muy noble, pero será que no tengo sentimientos por lo que he sacado varias conclusiones en claro que quiero compartir con todos vosotros:

1º. Si no tienes recursos, no te pongas a procrear como una loca. Que estamos en el siglo XXI, que los métodos anticonceptivos están a la orden del día, y yo entiendo que te gusten mucho los niños, pero si no tienes con qué alimentarlos o dónde hacerlo, no los tengas.

2º. Últimamente todo el mundo quiere independizarse con veinte años. Ansias de ser libre + un amor desmedido por los niños = mendicidad, a no ser que seas la hija de Aznar y tengas recursos de sobra para mantener a tu prole de ensueño.

3º. La solución no es forzar la situación y meterte por la fuerza en un piso que, no nos confundamos, no es tuyo, la solución es, ya que tan dispuesta estás a pagar un alquiler por un piso, busca uno que esté de alquiler y alquílalo, no des por saco reclamando bienes que NO te pertenecen.

Pero en fin, Susanna, lo entiendo, la lágrima fácil a las diez de la mañana es una parte muy importante de tu trabajo.