Yo, Zurda

Fer. Se llamaba Fer. Y se llama, de hecho, que no se ha muerto, que me los encuentro (a él y a su eterna novia) demasiado últimamente. Llevan saliendo desde los inicios de la Humanidad; estos se casan. Van a ser los nuevos Enkil y Akasha, aunque en versión pastelosa y con una fruta escarchada en las frentes.

Sueño cosas raras. Pensaba que se me había pasado ya eso de tener pesadillas de loca. Que me apunto al casting de Saw y luego tiro a una tía por la ventana de la biblioteca porque me ha robado la carpeta. Ya ves tú, morir por unos apuntes, y encima, por unos apuntes míos. Pobre chica. La eterna calle cuesta arriba que no se acaba nunca. Andando es una paliza mortal. La calle se parecía a la de la entrevista horrible del Día, General Ricardos a la izquierda según subes, a la altura del metro Oporto. Tenía las mismas zanjas y la misma inclinación que te hace querer dejarte caer hacia atrás. Y yo subía sin rumbo y el paisaje seguía siendo el mismo y me dolían las piernas igual que el otro día, cuando llegaba tarde a Historia y me monté en el primer bus para subir corriendo.

Hace un par de días me di cuenta de que no podía respirar. Había bajado corriendo las escaleras del metro y no me entraba aire por ningún sitio. Disminuí la velocidad pero seguía sin poder respirar. No quiero volver al inhalador maldito. Así que aquí no ha pasado nada. El deporte es malo, solamente eso. Si tengo que llegar tarde lo haré. Es preferible llegar tarde que llegar pronto y azul.

Y al final era la fuente de alimentación. Again. La próxima fuente de alimentación que se me rompa se la meto a la zorra esa por el ano. Maldita ojos de huevo. Se cree muy guapa con sus labios de besugo, pero yo sé la verdad. Que está ahí no porque sea buena en lo que hace, es que es la hermana del dueño. Y además, seguro que practican el incesto. Válgame, lo que tiene escribir sin censura previa.